А он скучал...

А он скучал...
За ча́ркою едва ли,
проститься с одиночеством мечтал.

Но ще́бет вешних птиц,
что по утрам так спать мешали...
и пепельниц угасший дым,
дверь на балкон,
где горы ночевали...
скучали галереей рядом с ним...
и запахов, и звуков, и картин.

Когда прошли уже дожди,
рисуясь лишь туманами, повы́ше,
а пепел ску́ренной любви,
скрипит окурками,
я слышу -
несу́щуюся песнь тоски...

О ней поёт и лес, и ветер,
мелет ритмами строки,
устало тая в умершем рассвете.
и вот прошли уже дожди...
рисуясь лишь туманами,
повы́ше...