Александр Черкасов: *Поэт*

Говорят, что поэты так быстро стареют.
Что бедны они все, их печален конец.
А когда так живут – никого не жалеют.
И для славы находят терновый венец.

Что уходят в вино, позабыв о призвании,
И в далекую ссылку, в безвестность, во мглу.
Им так тяжко нести честь придворного звания.
Быть распятым под Алою рамкой в углу.

Так живут они жизнь не огарком – свечами,
И сгорая сто крат - зажигают сто крат.
А, когда их казнят подлецы с палачами -
Им выходит на смену крылатый собрат.

Укрывает зима отлетевших поэтов,
Заметая снегами на тысячи лет.
И живут они с нами и веруют в Лето...
И как жалко, что каждый из нас не поэт.