Всё приходит к нам уже сломанным.

Всё приходит к нам уже сломанным.
Прикоснувшись ко дну, искалечены,
Запираясь от всех по комнатам,
Притворяемся безупречными.

И нелепым смехом безделия,
Зарываясь в сгнившие листья,
Думаем, что мы Бога изделия,
И нам ангелы крылья чистят.

Инструменты под пылью прячутся,
Мы ж глотаем с утра пилюли,
Чтоб казалось, будто без разницы,
Что в нас чувства давно уснули.

Всё приходит к нам уже сломанным,
В незаживших рубцах и с ранами,
Будто души давно распроданы,
Будто стали мы нежеланными.