Дождь чертит узоры на окне моём

Дождь чертит узоры на окне моём.
Над чистым белым листОм сижу за столом.
От лампы настольной на лист льётся свет.
А идей для рисунка у меня нет.
Поздний осенний вечер, карандаш в руке.

Кошка

Мягко шумя по паркету поместья,
Я пробираюсь, сквозь узкие щели,
Вечно творя в округе возмездья,
Ночью тащусь под дикие трели…
Верно поняв, где, чьё – руководство,

Парадокс.

Моя линия судьбы - это пульс.
Я живу потому, что он есть.
Может быть я стою, может быть я бегу,
Может быть я и вовсе не здесь...
Может быть я стою, может быть я бегу,

Мне совсем одиноко, и я не знаю как быть,
Кому доверять в этой жизни и кого мне любить.
Кому дарить часы страсти, срывая с милой одежды,
И кому мне отдать свои последние надежды.
Мой причал опустел, и бури не было давно,

Послестопная.

Я пил - на душе легчало -
Бальзам от сердечных ран.
Я пил, голова трещала,
Как правило, лишь по утрам.
Писал, ведь бумага стерпит,