Что я делаю здесь, в этом мире чужом

Что я делаю здесь, в этом мире чужом,
В этом месте, почти незнакомом,
Где как будто всё есть, высоко этажом,
Но не чувствую я это домом...

С ностальгией, тоской и другим багажом
Поднимаюсь на лифте к той двери,
За которой под вечер, свернувшись «ужом»,
Вновь умру на широкой постели.

До утра улечу в удивительный край,
Как безгрешная белая птица,
И опять обрету свой потерянный Рай,
Где родные и стены, и лица.

Где и горечь полыни, и сладость цветов
Вечерами струятся из сада,
И космической песней из спящих кустов
Оглашает округу цикада.

Буду звуки и запахи жадно вбирать,
Чтобы каждым штрихом насладиться,
Но под крик петухов стану там умирать,
Чтобы здесь на рассвете родиться.

А когда я очнусь – будет всё как всегда:
Буду много и зря суетиться,
Буду мало молиться, но верить – туда
Заберёт меня белая птица...